Le sentier de la Reculaz

                                              La cascade de la Reculaz

                            Toujours au départ du parking du hameau de l’Ecot, la superbe randonnée qui nous a conduit au pied du glacier des Evettes en montant le long du ruisseau de la Picherse peut également de faire par la cascade de la Reculaz. Je rappelle qu’hier nous n’avons pas pu nous engager sur cet itinéraire à cause de la difficulté d’un passage encore trop enneigé pour une marche sans équipement adapté. 

                                               Le hameau de l'Echo 

Dans ce sens, le tout début du trajet est propre à celui qui conduit aux chalets d’alpages de la Duis. Il s’agit d’une piste assez large s’arrêtant aux constructions qui l’été accueillent les paysans pour la période de l’estive, dont celle de la fenaison. Dans cette partie de montagne herbeuse l’espace pastoral reste entretenu par des vaches laitières de race Tarine et Abondance dont le lait sert à la fabrication du fromage d’appellation Beaufort.

Du groupe de ces quelques bâtisses, un sentier mène aux sources de l’Arc, puis au col Girard. A partir de ce sommet le regard plonge sur la plaine du Pô.

                                           Les chalets de la Duis.

Pour ce qui est de notre destination vers la Reculaz, après avoir longé le petit barrage il faut remonter sur la rive droite du ruisseau qui arrive de la cascade. Trente minutes à marcher sur sa berge avant de rencontrer le layon qui prend de l’altitude en serpentant en direction de la montagne qui affiche déjà ses difficultés. Comme partout dans cette région, et jusqu’à 2500 mètres au moins, une végétation multicolore nous accompagne en alternance avec des passages en éboulis qui sont dangereux pour les chevilles.  

Je peux vous parler de ce tracé pour l’avoir parcouru en famille et en groupe à plusieurs reprises les années où nous étions à Lanslebourg au mois d’août. Cette période de l’année est plus propice pour en franchir la partie escarpée qui se trouve partiellement débarrassée du reliquat des neiges de printemps. Il faut dire qu'au niveau du rocher qui surplombe le torrent venant de la fonte du Glacier des Evettes, le parcours devient malaisé. Des pas s’apparentant à la technique de l’escalade en font un endroit exigeant dans la maîtrise de soi.

                                               En quête de sensations !

Cette année là, un moment d’arrêt avait été nécessaire pour faire le point et s’organiser avant d’entreprendre ce qui était une première pour certains membres du groupe. A première vue, la masse de rochers qui fait front paraît difficilement franchissable, d’autant qu'ils cachent le départ du sentier qui s’y faufile. L’engagement n’est pas évident à négocier, le début demandant des équilibres difficiles à trouver. Plus loin, une main courante faite de câbles en piteux état n’engageait pas à y poser les mains que nous aurions du prévoir gantées. Elle est toutefois appréciée pour la sécurité qu’elle offre

                                          Moment de concertation avant...... 

                   Ce qui pose problème aux néophytes en escalade reste le positionnement des pieds sur lesquels doivent s’exercer la poussée. La tendance est de croire que l’on peut se hisser au pas supérieur avec la seule puissance des bras, alors que c’est l’appui des membres inférieurs qui apporte l’essentiel de la dynamique. Force est de constater qu'il est difficile dans cette situation de faire confiance aux semelles de ses chaussures sur un terrain pentu et glissant de surcroît. La peur de déraper, de dégringoler panique certains membres de l’équipe.

                      A première vue la masse de rochers  qui fait front..... 

Les plus vaillants, les plus habiles ont dû rassurer, aider physiquement celles et ceux qui se sont trouvés en difficulté.

Chacun, plus tard, appréciera l’originalité du moment en fonction des sueurs froides qu'ils garderont comme souvenirs de ce goulet peineux. En règle générale, seuls les enfants appréhendent sans crainte ce modèle de terrain qui devient avantageux pour leur souplesse naturelle et celui d’un rapport poids-puissance qui leur est favorable……à eux.

Ce type d’exercice flatte leur côté narcissique. J’ai, dans plusieurs situations semblables, trouvé particulièrement touchante l’attention de Rémi donnant des conseils à sa Maman qu'elle s’employait à suivre, alors que les miens n’étaient pas entendus de la même oreille……                                                     

Une fois sortie de cette épreuve, toute relative en soi, et quoique l’ambiance reste celle de la haute montagne, le sentier reprend l’allure d’un chemin tout à fait fréquentable jusqu’au pont de pierres. Dans cette option, le passage au refuge des Evettes se fait dans le sens du retour pour redescendre par le ruisseau de la Picherse. 

                                          Le petit pont de pierres de la Reculaz

Pour revenir vers l’Ecot, l’itinéraire par la cascade est à déconseiller à cause de ce passage pentu qui présente des risques aggravés en descente.

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                                  Le lac d’Ambin

              Si les deux circuits qui conduisent aux Evettes ont chacun un intérêt propre. Si dans les deux options le spectacle qui nous est offert par les glaciers marque les esprits, je coterai Ambin d’un palier supplémentaire pour d’autres éléments, pour des raisons personnelles aussi.

L’itinéraire que j’ai choisi de vous commenter est celui qui emprunte le sentier montant directement au refuge. D’autres partances sont possibles. Certaines permettent d’arriver au lac en première visite.

  Au bord du chemin, un parterre de Myosotis

Au départ de Lanslebourg, s’avancer de l’endroit où démarrera effectivement la randonnée nécessite un transport en voiture. Une heure de route et de piste sera nécessaire pour arriver au parking dit de l’E.D.F, point matériel du début de notre sortie pour la journée. A l’occasion de notre passage à Bramans et avant d’en arriver où chausser les brodequins de marche, je ne peux pas résister au désir de vous parler d’une histoire qui continue à faire écrire historiens et fantaisistes depuis plus de deux siècles. A ce jour, près de mille ouvrages sont parus sur le sujet.

La vallée dans laquelle nous nous engageons aurait été le théâtre de la plus grande épopée de toute l’histoire Antique. Il s’agit du périple d’Hannibal qui, venant d’Espagne, remontant l’Arc jusqu’à Bramans aurait franchit les Alpes par le col du Clapier, puis celui du petit Montcenis en vue d’aller faire la guerre aux Romains. Il s’agit là d’une hypothèse parmi d’autres et soutenue par plusieurs spécialistes traitant de l’histoire de cette époque.

                      Sommaire retour sur l’histoire

Des conflits d’intérêts (déjà), opposaient le roi de Carthage avec la république romaine au sujet de la Sicile et dont Hannibal se voulait souverain. Ce conflit au nom de guerres puniques durera plus d’un siècle.

218 avant notre ère, Hannibal, ses 38000 hommes, Africains et Ibères pour la plupart, accompagnés de quelques 8000 chevaux et 37éléphants se seraient retrouvés dans cette vallée avec pour objectif de franchir les Alpes.

 Polybe, militaire et rédacteur de 40 ouvrages sur l’histoire générale de son temps, parle lui de 60000 fantassins et de 11000 cavaliers !!!!.

Hannibal était parti du royaume de Carthage qui se situait alors en Afrique du Nord sur un territoire qui, approximativement regroupe la Tunisie actuelle. Traversant le pays Ibère, il arrive jusqu’aux portes d’Arles où il franchit le Rhône. Son franchissement est par ailleurs noté à Caderousse!

Franchissement du Rhône... 

C’est à partir de là que sa trace se divise pour arriver à de multiples spéculations. Il est intéressant de souligner qu’a l’époque les Romains avaient déjà ouverts plusieurs passages permettant d’entrer en Gaule par les Alpes. Parmi eux il y avait le Montgenèvre, le Petit Saint Bernard, le col de l’Arche, le grand et le petit Montcenis et le col du Clapier.

S’il parait aujourd’hui certain qu’Hannibal ait franchir les Alpes, en revanche le col par lequel ou lesquels il serait passé ne sont pas confirmés. Aucune trace archéologique n’ayant été retrouvée sur les parcours possibles pour l’époque. Ce qui est également fortement mis en doute, c’est la présence dans son convoi des éléphants empruntant les sentiers empierrés des cols dont il est question dans certains écrits. Et pourtant……

......En effet, John Hoyte, étudiant à Oxford, passionné par cette épopée a réussi a faire monter une femelle éléphant au col du Clapier, puis à celui du Montcenis.

         En 1959,‘’hanniphile’’ féru de l’histoire hors du commun de ce guerrier, ce jeune homme de 26.ans dirige un groupe de reconnaissance dans les Alpes et trouve plusieurs itinéraires possibles, dont celui du col du Clapier, le plus probable selon lui. Pour confirmer l’hypothèse selon laquelle un éléphant peut marcher dans des conditions difficiles, il en loue un du nom de Jumbo et le fait monter aux cols supposés avoir été pratiqués par le convoi d’Hannibal. Il voyage ainsi avec son éléphant indien sur les traces de son héros et dans les délais que ce dernier, en son temps, avait pris soin de noter. Pour ce qui concerne l'origine des éléphants du convoi de son prédécesseur, ils étaient africains.

 Photo de Jumbo sur le circuit du col du Clapier en 1959

                            Après un retour de quelques 2200 ans sur un passé où se croisent légendes et faits historiques, je reviens à notre journée rando et plus précisément à cette petite route qui, sur notre circuit pour aller rejoindre le parking, conduit au hameau du Planey. Un peu avant d’arriver au niveau de sa chapelle et comme pour étayer l’hypothèse de John Hoyte, sur le versant opposé du ruisseau d’Ambin, un énorme éboulis a laissé sur le lieu supposé du passage des troupes d’Hannibal les traces d’un grand glissement de terrain pouvant être imputé à cet événement. Le phénomène n’étant pas daté avec précision apporte de l’eau au moulin des convaincus de l’histoire de la caravane du guerrier resté célèbre dans la région et qui, dans les années 200 avant notre ère, aurait remonté, au départ de Bramans, la vallée parallèle à celle d’Ambin.

         Les Chaussures de marche sont à présent lacées et si l’histoire d’Hannibal a soulevé quelques commentaires durant notre voyage en voiture, il n’est plus question d’éléphants, mais seulement de nos propres moyens pour conclure sur le terrain ce qui a été préparé à partir de nos cartes.

         Un panneau annonce les temps de référence. Une heure pour arriver au refuge d’Ambin, et deux heures et demie pour atteindre le lac. Contrairement aux indications que l’on trouvent généralement dans les Pyrénées, ici en Vanoise, les délais sont calculés à partir d’une cadence qui laisse place à des arrêts photos.

       A ce sujet, j’ai en 2009, signalé auprès d’un employé du syndicat d’initiative de Saint Larry Soulan des délais de circuits calculés sur des bases ignorant le pas du marcheur. Dans le cadre d’un échange théâtral avec mon interlocuteur et après avoir dit que j’étais un adepte de la randonnée en Vanoise, fier comme un coq, il me fut rétorqué par ce fonctionnaire, qu’ici nous n’étions pas sur de la montagne à vaches et que les Pyrénées se méritaient !!!

        Je voulais faire remarquer que les indications données sont importantes et peuvent, en cas de sous-estimations du délai, mettre en difficulté un groupe. J’en ai fait cette année là l’expérience, où pris par le mauvais temps, nous crûmes plus sage de prendre un raccourci balisé, je le précise, et dont le temps estimé pour atteindre le but indiqué fut supérieur d’un tiers à celui noté.

          Ce matin, les conditions climatiques ne sont pas des meilleures. Un crachin nous fait sortir les capes du sac. Accompagné sur notre droite par le torrent d’Ambin, le sentier monte entrecoupé par des escaliers naturels qui exigent notre attention à cause des rochers glissants. Peu après notre départ, un petit barrage dirige l’essentiel du débit du cours d’eau qui s’engouffre bruyamment dans un tunnel en direction de la centrale hydraulique de Modane.

           C'est Régis le comique du groupe....     

         La file des randonneurs s’étire, le temps d’échauffement de la musculature de chacun se faisant à des rythmes différents. Nous sommes à présent en amont de la retenue d’eau. Par endroit le sentier borde le lit de la rivière dont les cascades emportées nous aspergent de leurs embruns. Le bruit émis par la turbulence du courant nous impose un concert de grondements bizarres. 

                                    Dans les rhododendrons

          Malgré le temps maussade, la beauté du spectacle ne nous échappe pas. Comme dans la randonnée d’hier, les fleurs sont au rendez vous pour nous faire oublier ce départ quelque peu contrarié par la pluie. 

        Parfaitement intégré au milieu ambiant, discret, de loin, mais seulement pour des yeux avertis, le refuge d’Ambin s’aperçoit. Une cuvette qui fut dans un passé lointain l’un des lacs de la vallée, annonce le premier verrou glacière que nous aurons à franchir. 

         Immense amas de concrétions minérales poussées par le glacier durant des siècles et sur lesquelles vit une végétation spécifique à ce type de sol. Très pentu et dans ce qui fut sans doute des chutes d’eau d’une centaine de mètres de hauteur, un tout petit sentier monte en louvoyant pour en atténuer la raideur. Dès la sortie de cet obstacle naturel, le refuge est là pour accueillir les batteurs de semelles essoufflés, les invités au plaisir de la rencontre d’un environnement resté exceptionnel.

          A la toute proximité du refuge, un monument en forme de cairn vient rendre hommage à Geneviève, gardienne en son temps de ce lieu, et qui perdit la vie ainsi que six enfants le 4 décembre 1995 dans le Drac alors qu’elle accompagnait une classe dans le cadre d’un séjour pédagogique. Mon sujet n’étant pas, ici, de faire un commentaire sur cette tragédie, je vous renvois, si vous le souhaitez, à cette astérisque que vous retrouverez en fin de récit*.

           Après une boisson chaude prise dans un cadre réconfortant, une partie du groupe choisit de stopper là sa progression. La décision ne pose pas de problème, le retour du lac vers le parking reprenant celui de l’aller.

           La météo du matin ayant annoncé la levée d’un temps meilleur aux alentours de midi et connaissant parfaitement les lieux, c’est sans crainte que j’engage le reste du groupe à poursuivre le chemin. Ce lac est à mes yeux l’une des plus belles sorties à faire dans le coin, alors pas question de renoncer dans la mesure où les prévisions devenaient favorables.

          Le sentier se déroule sur un terrain d’herbes rases. Une cabane de berger et les signes visibles d’un pacage attestent du repli saisonnier d’un troupeau de brebis. Nous laissons à main droite la passerelle en bois permettant de rallier le col de l’Agnel ( à ne pas confondre avec le col Agnel qui lui se trouve au fond de la vallée du Queyras. 

                 A la conquête des cimes  en 1986......

         Au loin, tel un guetteur, un grand blog rocheux est planté sur le bord du sentier. Immobile depuis des siècles sans doute, il indique le cap à tenir pour ne pas manquer le passage que nous devrons emprunter. Il donne l'occasion à Rémi de montrer ses talents d'escaladeur. Il marque également l’entrée d’un nouveau verrou glacière qui se présente à nous d’une manière peu engageante. De l’eau en dégouline de toute part. Il s’agit, pour ce début d’été, d’un signe annonçant un important névé que nous aurons à passer dès la barrière franchie. Sans surprise, une langue de glace et de poudreuse comble l’étroite vallée qui descend du lac. Les marques du chemin sont visibles sur les rochers d’en face, de l’autre coté du lit du torrent que la neige recouvre en presque totalité. Là commence la délicate recherche qui consiste à trouver un solide pont de neige pour y faire passer le groupe en vue de rejoindre l’autre rive et l’itinéraire qui sera le notre. Par espace, des trous laissent entrevoir l’eau qui coule rageusement sous les restes du manteau hivernal. Butant violemment sur les blocs de pierres, elle en a rongé l’épaisseur de glace dans des formes circulaires laissant penser à des moulins à rotation horizontale. Personnellement ce type de manifestation m’impressionne d’autant que le bruit qu’émettent ces siphons semblent être là pour avaler toute chose qui s'y laisse choir. 

           A présent nous avançons au pied d’une falaise où restent marquées la trace des pas de marcheurs nous ayant précédés. Au sein du groupe et tout en étant aguerris à l’effort, des voix se font entendre pour savoir où est ce lac que l’on n’aperçoit toujours pas.

         Au-delà de la fatigue, l’ambiance que donne un ciel bas, un environnement qui peut sembler hostile aux non pratiquants de la montagne enneigée, ont fait naître chez certains un sentiment proche de celui de l’angoisse. Josyane et moi pouvons les rassurer, nous savons qu’à partir de la ligne de crête que nous apercevons au loin, le lac va apparaître aux yeux des inquiets.

 Il restera encore, avant d’arriver sur sa berge, à descendre au milieu d’un champ de Linaigrettes dont la fleur laisse croire, en miniature, à celle à du coton.

          Le lac, à ne pas en douter, sera là  comme  chaque année en cette saison. Mes camarades de randonnées le découvriront logé au sein de son écrin de rochers et de la glace en recouvrira une partie de sa surface.

           Si le plaisir d’en toucher le but s’est fait attendre, le spectacle reste à la hauteur de l’effort. Il se lit sur les visages et s’entend au timbre des exclamations. 

Lac d'Ambin glacé: fin juin 1986

          Le doute qui a pu effleuré quelques esprits laisse à présent place à la fierté d’avoir surmonté l’angoisse que génère l’incertitude. Celle de craindre de ne pas être capable d’aller au bout, celle d’un environnement qui vous écrase de sa hauteur, celle qui peut vous amener à douter du chemin de retour. 

                  Les doyens du groupe : Quand le bonheur est au bout de l'effort.

         Voilà raconté pour vous la randonnée du lac d’Ambin. J’ai voulu transcrire, au-delà de la narration, l’ébauche des manifestations  qui peuvent naturellement apparaître au fil des heures de marche chez les personnes en terrain de découverte. Le doute, la fatigue, sont des éléments que l’accompagnateur doit prendre en compte. Il doit être attentif à tous leurs signes afin de les traiter dans la compréhension et la nature de ce mal-être que chaque randonneur a connu un jour. 

          Une de plus tirée du rangement aux souvenirs. Souvenirs qu'il me plaît de revisiter pour le plaisir de les revivre. Pour celui également de vous les faire partager.

* A rechercher dans Google. Tragédie du Drac. Commentaire de Geneviève Jonot sous le titre ‘’effets pervers’’. Article référencé R.V 61- Accident Drac

    Je vous invite à m'écrire votre commentaire en espérant vous avoir donné l'envie de randonner.

    Quand la raison vous échappe.... 

-Ventoux que j'ai toujours aimé, roi de tout le Midi, je viendrai près de toi vivre mes derniers jours. 

                              Cent fois le Mont-Ventoux à bicyclette, cent fois cette bosse mythique, cette étrangetée de la nature s’élevant en pleine campagne. En effet, étrange est ce promontoire, qui voulant sans doute se singulariser s’est un beau jour coupé le cordon ombilical qui le reliait aux Alpes. Très souvent cerclé d’une couronne de nuages blancs, tel un fantôme planant au dessus des plaines de Vaucluse, il semble vouloir impressionner quiconque voulant le défier.

Pari pris à la cantonade lors de l’une de nos sorties de club, mais suffisamment audible pour les camarades présents ce jour là à mes cotés et qui depuis me rappelaient régulièrement à ma promesse. C’était un matin de juillet, au début des années 80. Quelle mouche me piqua ce jour là pour que tout haut et malgré moi, peut être, je fis cette promesse un peu folle de vouloir grimper à cent reprises sa pente qui conduit à l’amas de cailloux qui en coiffe son dôme.  

Quelle raison m’a poussé à vouloir atteindre un but dont l’objectif visé reste encore pour moi mal défini. Quête d’un besoin particulier ou simple challenge personnel à relever ? Je ne sais toujours pas y répondre avec précision et certitude tant il est vrai qu'il y a des raisons que la raison ignore.

Depuis ce temps et au bon vouloir de ma forme plusieurs fois par an je m’emploie à honorer cet engagement pour le moins étrange.        

C’est chose faite depuis trois saisons déjà, où accompagné à vélo par quelques collègues amoureux de la dénivelée, encouragé par mon épouse, nos enfants et nos petits enfants, j’ai réalisé ma centième.             

                                Ma toute première ascension du Mont-Ventoux remonte quant à elle à 1961. Ascension réalisée sur un vélo bricolé par mon ami René qui avait réussi à souder un second plateau de 44 dents sur un pédalier en ferraille. Cet ami sera mon compagnon de route pour ce baptême. Son expérience et ses encouragements me seront précieux tout au long du trajet.

L’engin que je montais, un Souvet, accusait un poids avoisinant les 14 kilos. A l’époque, cette maison de la cité des Papes construisait toutes sortes de cycles. Certes, elle avait dans sa gamme de beaux vélos, mais le mien était de série très ordinaire, autant dire à la hauteur de mes moyens. Il était rouge. Ses performances laissaient à désirer et son freinage approximatif m’a fait prendre des risques dans la descente. Quant au confort, il était loin de celui de nos mécaniques d’aujourd’hui.

Nous sommes partis un dimanche en début d’après midi sous une chaleur dépassant les 35 degrés. Quoique habitué aux températures élevées, j’étais rentré depuis peu du Sahara Algérien où j’y accomplissais ce qui m’avait été dicté comme un devoir. Cependant je me souviens de cette température caniculaire qui a bien failli me faire renoncer avant même d’arriver au pied du fameux obstacle.

Nous n’avions pas de voiture pour avancer nos vélos et c’est de Rognonas, un village des Bouches du Rhône frontalier d’Avignon qu’a démarré notre périple. Le cuissard et un maillot de taille approximative m’avaient été prêtés par mon frère aîné, cycliste avant moi. Les poches garnies d’une série de petits sandwiches, un bidon rempli d’eau mentholée composaient le ravitaillement de survie au cas où  !!!!!

Le Pont qui enjambe la Durance à la sortie de Rognonas nous a fait entrer en territoire vauclusien. S’en sont suivis des kilomètres sur des routes plates et languissantes. Monteux et Carpentras étaient à traverser avant de voir le panneau qui annonce Bedoin. Quarante huit kilomètres étaient déjà parcourus. Dix pour cent de moyenne sur 21 kilomètres restaient à gravir sous un grésillas à faire cuire des œufs au soleil. Mon étonnement, bien avant d’attaquer le plat de résistance fut de constater que je découvrais des villages, des campagnes qui m’étaient inconnues, et pourtant nous n’étions qu'à quelques dizaines de lieux de la maison où j’habitais.

De la centaine d’ascensions que j’ai à mon actif (un peu plus aujourd’hui) je me rappelle de cette première. Si, depuis le souvenir de ce qui reste un grand jour l’emporte, c’est la souffrance qui en est la symptomatique. En effet elle reste indissociable, inséparable de cette réussite et des émotions qu’elle à générées. Combien de fois ai-je voulu tourner le guidon vers la descente alors que les muscles de mes jambes me brûlaient jusqu’au feu ? Combien de fois ai-je dû me faire violence pour faire la centaine de mètres de plus avant de m’autoriser à poser pied à terre. Combien de fois ai-je dû repousser et encore repousser cette promesse pour enfin arriver au sommet sans m’arrêter. J’y suis parvenu grâce à l’assistance de mon ami René, grâce à ce grain de folie qui fait se dépasser au-delà de la douleur. Au-delà de la raison parfois.

Le retour se fit dans l’euphorie jusqu’à ce que la fatigue l’emporte sur tout ce qui fut beau. En effet, à l’approche du terme des 140 kilomètres qui bouclaient le parcours, alors que la nuit était tombée depuis un bout de temps, je me suis endormi sur le vélo. Surprenante conduite certes, mais pas moins vraie pour autant. A plusieurs reprises j’ai sombré dans une espèce de nébuleuse, quelques fractions de seconde seulement, mais suffisamment longtemps pour sursauter à mes retours de conscience.  

                              C’était mon premier Ventoux. 

Dans le même style de ''débordement'', Je veux rappeler une anecdote qui, à l’époque, avait surpris ma jeune épouse et sa maman. Je rentrais d’un brevet de 200 kilomètres que j’avais effectué en prenant la roue d’un tandem. L’allure avait été sévère et j’étais arrivé à la maison cuit au point de vouloir m’allonger sur le tapis de la salle à manger pour me décontracter un peu avant le repas. Ma belle mère passant par là fut affolée de me voir ainsi couché et m’entendre respirer d’un accent, disons sonore !!!!!!C’est tout penaud et quelque peu vexé que je m’éveillai sous le regard moqueur des deux dames.

                      Le Mont-Ventoux : Un peu d’histoire,

                              Construction du premier observatoire ( début 1900 )   

Le premier récit qui soit donné de lire sur les débuts de la conquête du Mont-Ventoux par un homme, à pied, cela va de soi pour l’époque, remonte au quatorzième siècle. Il est l’œuvre du poète italien Pétrarque daté du 9 Mai 1336 du village de Malaucène.

François Pétrarque, accompagné de son jeune frère et de deux serviteurs fait état de cette de cette ‘’promenade’’ avec lyrisme et moultes anecdotes dans un courrier adressé au Père Denis, son professeur d’écritures sacrées alors qu'il était son élève au collège de Carpentras. Certes, et bien longtemps avant, les chasseurs et les bergers en connaissaient certainement son sommet mais ces hommes, sans doute illettrés, n’en ont jamais laissé de trace. Il faudra, après Pétrarque, attendre près de trois siècles pour retrouver des signatures relatant d’expéditions conduites dans le Ventoux.

                    Fontaine de la Grave, au dessus du chalet Reynard ( début 1900 )

       C’est début 1700 que le Père Jean-Antoine de Laval établit le premier relevé en altitude de son sommet qu'il note à 2027 mètres. A ce jour il est placé à 1912 mètres alors que certains panneaux l'affichent à 1910 mètres.... 

     Ensuite nombre de scientifiques, des climatologues, des cartographes, le botaniste Henri Fabre en parcourront ses sentiers. Le Ventoux devient également un objet de convoitise et de prestige que les artistes et les intellectuels de la région voudront épingler à leur nom. En 1857, Frédéric Mistral le grimpa en Compagnie de son ami Théodore Aubanel, imprimeur et poète provençal et du Peintre avignonnais Pierre Grivolas

En ces temps, le Mont-Ventoux est présenté encore comme un lieu hostile. La neige y est éternelle en son sommet, des vents d’une force herculéenne sont capables de coucher les hommes les plus forts. Au dessus du niveau du col des Tempêtes aucun arbre ne résiste à la violence de son climat. Seule une végétation rase, la même que l’on trouve dans les solitudes glacées du Groënland et du Cap Nord arrive à y survivre. Le Ventoux est habité par les loups jusqu’à la fin du dix neuvième siècle.

Sa première grimpée à vélocipède date d’août 1900. Une quarantaine d’hommes préalablement inscrits pour relever le challenge se lancent de la place des Quinconces de Carpentras équipé d’un pignon fixe développant 4 mètres cinquante au tour de pédale, les puristes apprécieront. Trois seulement arriveront au sommet.

Dans le domaine de la difficulté, le plus grand exploit sportif jamais dépassé à ce jour dans le Ventoux est, selon moi, a attribuer à Julien Bouteille, professeur de mathématiques de son état. En 1962, cet homme se hissa à son sommet en 1 heure 54 minutes et 35 secondes sur un vélo…..dépourvu de selle.

Outre la prouesse d’avoir dû rester droit sur les pédales durant tout ce temps d’effort, à peine arrivé au terme de son ascension, il redescendit en courant pour donner une conférence de presse à la fontaine du Groseau où l’attendait un public médusé par son exploit. J’allais oublier de préciser que le jeune homme avait….70 ans. 

 Informations tirées du livre '' Le Mont-Ventoux ''  de Georges Brun. Éditions '' Le nombre d'Or '' Carpentras 1977.

                              Pour ma centième, le choix du versant nord s’est joué à pile ou face. Tirage au sort pour ne pas être suspecté de l’avoir choisi en fonction d’une quelconque préférence. A moins que ça ne soit par superstition ! La montagne est susceptible, parfois capricieuse, alors pour cette journée toutes les précautions étaient bonnes à prendre ! 

 Au sommet, avec ma randonneuse en 650 de chez Valéro.

Mauvaise pioche pour moi car je dois avouer que le côté ‘’ Malaucène ‘’ m’a toujours posé des problèmes à cause des fréquents changements de rythme qu’imposent la pente. Je suis ( disons que j’étais ) un grimpeur au train et je ne craignais pas de ‘’mouliner’’. La route du flanc nord, précisément, est tracé de telle sorte qu'il y a des paliers roulants qui alternent avec des déclivités dépassant les onze pour cent sur plusieurs kilomètres. Ces changements en perturbent la cadence cardiaque ce qui pour des raisons que j’ignore ne m’a jamais convenu. La montée sud, que je préfère, est pratiquement régulière à partir du virage de Saint Estève et ce jusqu’au chalet Reynard. Léger replat avant le chalet, puis un final à pente constante, qui toutefois s’aggrave à partir de la stèle à la mémoire de Tom Simpson pour ne plus se démentir jusqu’au sommet.

La température était idéale, quoique un peu fraîche au départ. Chacun pour soi dans cette ascension, pas de record à battre, pas de compte à régler si ce n’est celui de mettre le mot fin sur le texte symbolique d’un engagement vieux de vingt ans.

Sans l’avoir clairement manifesté, je souhaitais pouvoir grimper dans ma bulle. Si je goûtais au plaisir de me savoir précédé ou suivi par ma famille et certains de mes amis, au fond de moi je désirais vivre ce moment d’exception dans un silence propice à mes divagations. Si, à certains passages j’ai eu le bonheur d’être poussé par les encouragements des miens, le rassemblement général, quant à lui, était prévu au sommet. Il sera alors temps d’y développer les commentaires autour de la table retenue, pour l’occasion, au chalet Liotard du Mont Serein. 

          Le temps ou je m’employais à fond pour ne pas lâcher coûte que coûte les roues des collègues est dépassé depuis belle lurette. L’âge et l’expérience en ayant depuis nourri la raison. L’esprit et la pensée sont ailleurs. Ma première grimpée dans les années soixante sur un vélo aux braquets trop courts refait surface. Son terme conclu à l’arrachée, les dents serrées pour ne pas poser pied à terre sont là pour me rappeler au devoir que je me suis donné de remplir et qui entraînera la fermeture du carnet comptable du cumul de mes ascensions.

Le Ventoux est un os qui au fil des saisons m’est devenu de plus en plus long à ronger au point de penser qu'il a pris de l’altitude ou que sa route s’est étirée !!!. Des cols j’en ai franchi plus de mille, mais aucun n’impose un effort aussi constant sur un kilométrage aussi long. Je peux vous parler du Stelvio, des Dolomites, du Simplon et du splûgenpass et puis des Alpes Françaises avec Restefond et la cime de la Bonnette perchée à 2802 mètres, Le Galibier, L’Iseran. Le Tourmalet et sa succession de cols pour rallier Pau à Luchon, raid cyclo-montagnard que j’ai accompli début quatre vingt dix. Aucun d’entre eux, aussi prestigieux soient-ils, ne peut être comparé au Mont-Ventoux. Après réflexion, le col de La Lombarde, versant Italien lui serait approchant dans ses pourcentages et sa distance, mais le cadre exceptionnel de verdure, de fleurs et de cours d’eau qui accompagnent les cyclistes en adoucit la difficulté.

                                                Les prairies du Mont-Serein

 Au fil des kilomètres et de mon parcours, une foule d’événements de tous ordres m’accompagnent dans ce final au point de me sentir entouré d’un flot d’amis, de copains avec lesquels j’ai partagé la route des années durant. C’est là, sans transition de ce qui étaient l’émergence de moments heureux que subitement l’émotion me gagne. Il me revient en mémoire le souvenir de Gilles, l’un de mes camarades de club.

C’était hier…. 

A l’occasion de l’ascension annuelle de notre Everest à nous, sortie rituelle de l’association auprès de laquelle je suis licencié, il m’avait été accordé, en qualité de doyen de l’expédition le privilège de partir une heure avant les jeunes. L’avance qui m’avait été consentie devait en principe me permettre d’être à l’approche du sommet au moment où devait se produire la jonction.

Arrivé au dessus du Mont Serein, là ou plus rien ne fait abri, là où la pente raide vous amène à pédaler en bout de selle, le peloton des costauds me double bien avant l’endroit où il était prévu que nous nous rencontrions. Les mots d’encouragement se succèdent à la cadence des copains qui me dépassent. Gilles était l’un des leurs. Il fermait la route. Un terrible coup de pompe, une fatigue prématurée, une fringale sans doute,

m’avaient obligé à mettre tout à gauche. Je n’avançais pas. J’étais à la ramasse. La facilité avec laquelle montait le groupe entama jusqu’à la corde ce qui me restait de volonté. Mon regard, que Gilles croisa alors, ne put trahir la peine que j’avais à maintenir ce qu’il faut de vitesse pour ne pas tomber. Attentif aux autres comme il a toujours su l’être, il s’est laissé décrocher de ses compagnons pour venir prendre le vent contre lequel mes forces s’épuisaient. J’aurai voulu lui dire de filer avec les autres et pourtant je ne l’ai pas fait. Lui, ne m’a pas tenu de discours, il est venu se ranger devant moi, attentif à ce que je puisse le suivre. Qu'il me fut doux et combien émouvant de me savoir le sujet d’attention de ce jeune ami. Cette fin d’ascension que je redoutais comme un supplice me devint tout à coup empreinte d’un sentiment de confort. Ma souffrance venait de trouver un autre sens. Je lui avais trouvé une nouvelle motivation.

Ce fut sa dernière ascension à Gilles. La maladie ayant eu, peu après cet épisode, raison de son courage.

                              Le Mont-Ventoux vu du col de Fontaube.

               Gilles, cette centième je te la dédie. C’est aussi un peu la tienne, car à partir du souvenir que je viens d’évoquer, ce jour là, route faisant, je n’ai plus été seul. Par la pensée, par le sentiment d’affection que je garde de toi, je me sentais accompagné. Je voulais croire que le vent charitable qui me poussait vers le sommet était porteur de ton salut.

Moment bizarre, union de sentiments confus qui envahissent l’être qui ne sait comment les accueillir, qui ne sait s’il doit les faire partager.                                                                                                                                                                       

      Le repas fut joyeux. Les commentaires nourris de la foule d’anecdotes qui fleurissent le carnet de route des cyclos n’ont pas manqué de saveur.

Moment précieux que celui de se savoir entouré. Moment de félicité intense de voir sauter sur ses genoux ses petit enfants dont on espère pour eux le meilleur. J’ai eu l’occasion de leur parler et d’écrire pour eux ma définition de ce que j’appelle mes petits bonheurs. Cette journée leur en a illustré l’un des aspects. Un vélo et une compagnie de choix m’ont en effet permis d’en vivre l’un de ces épisodes où la simplicité n’enlève rien à la grandeur de son souvenir.

                          Mon trophée offert par les membres du club d'Althen des Paluds.

                                  Bonjour maîtresse,

                         C’est, mais tu sauras me le pardonner, de ma patte un peu maladroite que je t’écris de la pension à laquelle tu m’as confié. En effet, et sans que cela soit une véritable surprise pour moi, je me retrouve depuis plusieurs jours déjà hors de mes lieux habituels.

       C'est le coeur serré que j'ai entendu le chahut qui a précédé ton départ. J'espérais, j'attendais secrètement ta venue pour une dernière visite. Certes, à la porte de mon local où tu m'as accompagné pour la nuit, j'ai bénéficié de plein de tendresse de ta part. Tes accolades m'ont rassuré quant à ton affection, mais j'en aurais voulu davantage encore. Aujourd'hui, avec le recul et compte-tenu de la relation qui nous unit, je peux comprendre ta difficulté à devoir vivre des au-revoirs qui n'en finissent pas.

         Je suis logé chez un couple d’humanoïdes de ton espèce qui fort heureusement ne me sont pas étrangers. Le détail est important, il me rassure quant à la relation que je leur connais avec mes semblables.

       J’avais beau m’y attendre, mais cela me fait tout chose d’ouvrir les yeux dans une maison sans bruit, sans vie. Tout drôle de me trouver orphelin de toi. Je ne connaissais pas cet état, ce sentiment qui rend triste, qui me fait des boules dans l’estomac, qui fait que je me sens perdu. Je sais que je ne devrais pas t’écrire tout ça, mais je ne peux m’en empêcher. Après tout c’est ce que je ressens au plus profond de moi et autant que tu le saches.

      De mon nouveau logement, petit à petit les discours que tu me tenais ces jours derniers avec un timbre que je ne te connaissais pas, trouvent leur place dans ce qu'il est convenu d’appeler ma tête de chien. En effet, le ton n’était pas celui des jours ordinaires où tu me laisses pour conduire à l’école ou à leurs activités, ceux que tu appelles familièrement tes enfants. Il n’était pas le même que celui m’expliquant tes absences passagères. Non, il sonnait d’un autre accent.

      Depuis quelques temps déjà je reniflais chez toi un changement d’attitude à mon égard. Non pas qu'habituellement tu manques d’attention à mon adresse, mais le détail ne m’a pas échappé. Tu te faisais encore plus câline qu'à l’habitude. Bref, je ne te trouvais plus la même. Je n’allais pas m’en plaindre après tout, les caresses ne sont pas faites que pour les humains !!!.Cependant, et sans être devin, je flairais ce type de débordement comme une manigance me laissant pressentir que quelque chose aller se passer.

      Tu me parlais à nouveau comme si j’étais un tout jeune chiot alors que j’ai grandi. Tu m’expliquais qu’il allait falloir que je comprenne que dans la vie il y a parfois des situations que tout chien doit pouvoir entendre. Avec un vocabulaire choisi, sans cesse tu cherchais à vouloir te justifier, développant un discours dont la subtilité me passait largement au dessus des oreilles. Je revois ta bouche en cul de poule me déroulant des propos tournant autour du pot pour différer ce que tu vivais sans doute comme une décision qui t’était douloureuse à prendre. Ce sentiment d’égard t’honore et je t’en fais compliment par quelques aboiements se voulant de tendresse.

      Depuis ton départ, je vis donc cette expérience de chien pensionnaire. De chien devant essayer de déchiffrer le type de fonctionnement de mes nouveaux maîtres. Devant trouver comment donner le change afin de ne pas passer pour un ingrat auprès de mes accueillants. Ceci dit, je n’ai pas à me plaindre de mon sort car dans la rubrique des chiens délaissés, je lis des choses horribles à leur sujet. Foule d’événements les concernant me font froid sous les poils. Combien de mes frères et sœurs sont lâchement abandonnés dans la campagne ou laissés sur les aires d’autoroutes en période estivale par des vacanciers sans scrupule. Combien d'entre eux courent désespérément après la voiture dont ils viennent d'être éjectés sans ménégement dans l'espoir que le répentir en fera stopper le coupable. Savoir par ailleurs que ces mêmes personnes, reprenant  leur vie familiale et professionnelle les congés terminés se croient respectables me hérisse le poil d'indignation.

      Non, mon sort reste enviable et de plus il me fait découvrir la vie autrement. D’ailleurs, avant de continuer mon aboicriture et pour te rassurer sur ma condition, je tiens à te dire que les personnes qui s'occupent de moi le font avec gentillesse et me traitent correctement.

       Dans la maison où je suis hébergé ils sont deux, un mâle et une femelle. Le mâle est le plus âgé. C’est lui qui est venu le lendemain de ton départ me retrouver à notre maison où j’ai passé la nuit. Il m’a conduit pour un quart d’heure de promenade comme convenu avec toi. Puis, comme tu m’en avais averti, il devait repartir chez lui et ne devait revenir que le soir pour me reprendre en charge, me faire manger et puis…. tout le reste.

       Donc, et selon l’entente me concernant, après ma sortie de mise en forme pour la journée il devait me mettre dans mon enclos où je devais y rester jusqu’au soir dans l’attente de mon second repas et de ma promenade tardive. Pour les nuits, c’était d’accord, je devais les passer à garder la maison.

        Tout ça, je l’avais bien capté, mais tu comprendras que l’isolement dont j’allais être condamné durant la journée n’était pas fait pour me satisfaire. Tout en faisant semblant d’acquiescer à tes recommandations, sans mot dire pour que tu ne sois pas en colère contre moi, mon imagination m’aiguillait vers une recherche visant à en modifier les plans établis. Chercher une faille dans l’organisation est alors devenu mon cheval de bataille. Je me devais de trouver la fêlure qui changerait le cours des choses,  la lézarde à saisir comme opportunité afin d’amener l’homme à penser autrement,  à aller contre l’ordre que tu avais établi. A priori ton raisonnement était louable car il voulait épargner d’un maximum de contrainte mes nouveaux maîtres, mais pour moi cela m'était insupportable.

      J’avais imaginé plusieurs scénaries pour inverser le cours des choses. Cependant ma recherche ne fut pas longue. Dés les premiers instants de notre rencontre, mon œil et mon nez ont repéré la faiblesse de l’homme sur laquelle il fallait que j’insiste. Je ne l’ai pas vu à l’aise dans le rôle qui lui était demandé de jouer. L’idée de devoir me laisser sans les attentions qui me sont habituellement portées par toi et tes petits le rendait malheureux. Ces choses là, un chien les sent.

      De mon côté, je me suis appliqué à tenir les promesses dont tu m'as donné conseil. Pour ma balade de santé, la consigne d’accepter la laisse sans rechigner, je l’ai tenue sans la moindre opposition. Bien informé sur la sensibilité du personnage, je ne me suis pas privé de jouer le grand jeu et d'en rajouter dans le registre des mamours.

      Ma détermination à vouloir obtenir ce qui restait prioritaire pour moi, c'est dès le premier retour de ma sortie promenade que je mis en route le projet de ma manigance. D’instinct ou de malice, je ne saurais te le dire, je me suis mis à l’arrêt devant l’une des portières de sa voiture. Je l’ai entendu marmonner un discours à peine balbutié.

      Bien qu'inaudible pour moi, je me sentis concerné. Restant fidéle à ma marche à suivre, je suis resté planté devant son véhicule comme un santon. Saisissant le moment opportun, j'ai ensuite sorti mon jeu consistant à diriger vers lui ce regard que tu me connais et avec lequel souvent je te fais craquer. L’homme, je le remarqua fut touché au cœur par mon œil implorant. Mon regard faisant office de sésame fit s’ouvrir l’auto dans laquelle il ne fut pas nécessaire que l’on m’y poussa pour y monter ! L’homme était vaincu. L’idée de me laisser pendant des heures avec pour seul compagnon un chagrin que je ne lui cachais point, suffit à lui faire baisser pavillon.

      À partir de ce jour, comme un rituel que j’orchestre d’une patte de maestro, tous les matins je rejoue ma scénette de chien déprimé ce qui dorénavant m’assure de cette attention particulière.

      Cependant, au matin du second jour en voulant jouer au malin, un moment d’égarement a failli tout foutre en l’air. Après m’être assis sur son ordre et après avoir croqué le biscuit pour m’en remercier, la fantaisie me prit de me barrer en courant avant que mon nouveau maître n’eut le temps de me passer le collier pour ma promenade. Je ne te dis pas tout ce que j’ai entendu. Disons pour rester poli que je me suis fait gronder fort. Heureusement pour moi, l’homme n’est pas rancunier. Après le sermon de circonstance, je fus invité à monter dans sa voiture. Cependant un détail me mit la puce à l’oreille quant à la leçon qu’il voulait me faire entendre. En effet, c’est dans le coffre et non sur un siège que je fis la route pour rejoindre son chez lui!

      Sur le chemin de ma promenade, ce matin j’ai eu droit au cinéma de celle qui veut faire copine avec moi. Oui, tu la connais, c’est cette jolie chienne habillée d’une robe noire et blanc qui me fait du gringue depuis quelques temps. Bien sur qu’elle me plaît, mais depuis que tu es partie loin de moi je n’ai pas le cœur à batifoler. Je fais des efforts pour ne pas lui être désagréable et afin de ne pas compromettre, pour les jours à venir, l’espoir d’une conclusion heureuse à notre histoire. Elle ne comprend pas qu'en ces temps où je ne tourne pas bien rond dans ma tête. Elle me barbe. Je fais semblant d’être fringuant, mais je te le dis maîtresse, le cœur n'y était pas!

      Déjà beaucoup de temps passé sans tes mamours à toi et ceux de la petite fille qui m’appelle Ninou. Je ne veux pas te faire culpabiliser, mais dis moi, c’est quand que tu reviens ? Je sais que tu es partie portée par ce grand oiseau et je me fais du souci quant à savoir s’il va retrouver le chemin de ta maison.

      J’occupe mes journées pour moins languir. Des jouets ont été mis à ma disposition, un ballon et des peluches me permettent de me distraire. Une très vieille dame, que je n'avais pas remarqué au tout début de mon arrivée dans cette maison, passe son temps à me faire des discours au point de penser qu'elle me prend pour un autre. Elle me donnait, par ignorance, mais au détriment de ma santé, quantité de sucre en  récompense de ma patiente à l'écouter au point de devoir lui cacher le..... sucrier 

       Afin que je ne me sente pas exclu de leur quotidien, rapidement j’ai eu la permission de rentrer dans leur grande niche, car ici la chaleur y est caniculaire. J'apprécie le bénéfice de la fraîcheur du carrelage sur lequel je m'étire de tout mon long. J’ai droit à plein de gâtés et tous les trois font en sorte de m’adoucir ton absence.     

       Je ne te fais pas plus long pour aujourd’hui. J’espère que toi et la petite meute qui constituent ta famille passaient de bonnes vacances. Je vous attends avec l’impatiente de l’attachement que je vous porte. Cette séparation me fait prendre conscience de l’importance que vous représentez pour moi. J’espère également vous  manquer un peu, ce qui devrait m’assurer d’un capital indulgence lors des quelques sottises que je commets encore de temps en temps !!

                                     Je vous aime et vous fais plein de lippes.

                                                              Fonzy

                                                         La fin du voyage.

                                             Insolite fut la soirée passée à la Tavernetta de Paolo. Elle ne peut pas, selon une chronologie classique, s’inscrire dans un registre habituel tellement sa naissance reste surprenante.

      Insolite, elle le fut par l’originalité de la rencontre et le comportement inattendu du personnage. Un homme qui spontanément propose à titre gracieux gîte et couvert à six personnes qu'il ne connaît pas n’est en effet pas chose ordinaire. C’est le moins que l’on puisse dire, d’autant que….

      Paolo, non seulement a mis à notre disposition un lieu où camper, nous a invité à dîner mais en plus nous a offert le petit déjeuner de ce 25 juillet. Il a tenu également à nous accompagner un bout de chemin à vélo afin de nous conduire dans la bonne direction pour notre dernière étape. L’auberge étant à l’écart de notre carte de route, il craignait que nous perdions du temps à nous retrouver sur l’itinéraire conduisant à Trieste.

      Le temps d’un dernier café pris dans l’un des établissements du village de Capri-di-Friuli fut mis à profit pour d’ultimes échanges. Un questionnement nous aurait peut être éclairé sur une telle attitude à notre égard. Aurait effacé en nous un sentiment proche de celui de l’interrogation. Aurait classé cette rencontre dont la naissance et le déroulement n’ont pas de cadre assez grand pour en définir les traits, en décrire les sentiments qu’elle évoque. Quel attribut, quelle marque pouvons nous donner à ce qui a priori n’a pas de raison d'être. Comment définir ce type d’altruisme qui amène un homme à être spontané dans un acte de générosité peu commun face à des inconnus ?

      Après avoir levé à plusieurs reprises la main en signe d’adieu, Paolo Bastiani quitta notre chemin. Nous nous connaissions de la veille seulement et nous vivions des émotions semblables à celles rencontrées lors de la perte d’un ami.

      Le début de l’étape fut animé par des échanges dont le sujet traitait de ce que nous venions de vivre. Chacun d’entre nous reprenait à tour de rôle des adjectifs, des expressions venant flatter l’attitude de Paolo. Vocable certes banal et incomplet pour donner un sens précis à une telle conduite. Termes utilisés par défaut, car l’invitation présentée fut tellement imprévisible qu’elle nous laisse encore aujourd’hui sans conclusion quant à une justification qui voudrait reposer sur une logique habituelle.

       A présent devant nous s’étire un long et large ruban de goudron. La route, rectiligne sur des kilomètres traverse une campagne ne présentant aucun intérêt. Rangés en file indienne et quoique positionnés le plus à droite possible, nous ne sommes pas épargnés des bousculades provoquées par les camions roulant à vive allure sur une voie qui n’est en rien favorable aux cyclistes.

       Les montagnes à présent nous tournent le dos comme pour nous punir de les avoir délaissées. Ce n’est plus la luminosité violente des neiges éternelles qui nous fait larmoyer, mais les gaz d’échappement d’une circulation infernale.

       La route est monotone. Le silence est dans le rang. Il faut rester concentrés pour éviter de toucher le camarade qui nous précède. Le moindre écart risque de nous jeter sous les roues des bolides, qui malgré notre prudence, arrivent à nous frôler. Certains chauffeurs y ajoutent le tintamarre de leurs klaxons qui en plus d’être désagréables, nous surprennent et nous rendent nerveux.

       Les odeurs acres des fumées d’usines viennent s’ajouter à la chaleur ambiante. Je roule sans plaisir. Bien qu’incontournable cette étape est de trop. Elle va faire tâche sur l’image géante que mes yeux ont capturés durant ces onze jours passés à côtoyer des sites de rêve.

       Malgré l’inconfort de leur revêtement, j’en suis à regretter les chemins du Giau et plus récemment la route défoncée de La Selle Marcilie où pourtant je n’y étais pas à la fête. Plus une fleur sur le bord de le route, le soleil les a toutes grillées. Plus de cascade d’où s’échappaient les milliers de perles d’eau qui venaient rafraîchir mon visage au plus beau de l’effort. Plus rien de tout ce que j’aime sur cette nationale qui nous mène vers Trieste.

      La Chaussée s’élève doucement, la carte nous indique la Sella di Amanio. Le sommet du col affiche sans complexe une altitude de 68 mètres. Ce sera le dernier col de notre périple.

       Encore loin de Trieste, certains panneaux de signalisation commencent à afficher des noms comportant des lettres bizarres. Je suis tout étonné d’apprendre que nous longeons, à cet endroit, la frontière Yougoslave. Les maisons que nous apercevons à quelques centaines de mètres ne sont pas sur le territoire Italien, mais bien dans le pays que le Maréchal Tito a réunifié en 1963, mais qui depuis sa disparition en 1980, déjà, commençe à se déchirer.

      Au loin, enfin la mer nous apparaît. L'adriatique, puis ce pays dont je situais mal les contours et dont je frôle ses lignes, génèrent en moi un sentiment de fierté. Des émotions diffusent m’envahissent soudain. Je ne sais pas de quoi je suis fier, mais je le suis.

       Un long faux-plat descendant, entrecoupé de quelques bosses nous rapprochent définitivement de notre point de chute. Le fil, attache symbolique semblable à celui d’Ariane que nous avions fait mine d’accrocher aux abords de la gare de Thonon venait de se tendre. Perception de l’esprit qui marque la fin de notre histoire. Chacun en a senti à sa façon le signal. Chacun, cela se saisissait sur les figures, vivait à sa manière le bout de son voyage.

       J’ai, de façon épidermique, cette capacité à me savoir heureux d’événements pouvant se situer hors contexte d’une situation et ne touchant forcément les personnes qui m’entourent. A cet instant précis je suis loin de mon périple, de mon Thonon-Trieste dont le rêve s’achève.

       Certes, j’étais heureux d’en avoir fini, d’avoir été à la hauteur de mon engagement. Ma lucidité cernait bien les instants qui amènent à apprécier un projet conduit à son terme. Je vivais pleinement le bonheur de notre réussite. Celui d’avoir vécu collectivement jour après jour une superbe expérience sportive et humaine me comblait, mais au-delà de ces perceptions, il y avait autre chose qui me touchait. J’étais aux portes de l’un de ces pays dont les lectures de mon Père vantaient les mérites d’une vie égalitaire.

       Sans doute, mais pour une raison toute personnelle, j’étais le seul du groupe sensible au regard que je portais en direction de ce monde nouveau. Un monde qui gardait à cette époque ses parts de mystère et dont j’étais curieux. Tout bêtement, tel un enfant que l’on mène voir quelque chaton ou des perruches batifolant dans une volière, moi, j’étais content de ma découverte.

      Je réalisais de surcroît que grâce à ma randonneuse, je venais de traverser deux pays : la Suisse et l’Italie et que j’étais aux frontières d’un autre regard.

      Le temps de quelques photos, celui d’une promenade sur les quais du port de Trieste à regarder la plage d’en face et en deviner les baigneurs de ce pays que l’on dit si différent du notre, le repli vers la gare ferroviaire venait de s’imposer à nous. Il fallait faire enregistrer nos vélos et acheter nos billets de transport pour le retour sur Avignon.

                                       Sur l'un des quais deTrieste: Pierrot et à moi le bonnet..... blanc...

      Il y eut peu de commentaires durant le voyage qui, par un autre itinéraire que celui emprunté à vélo, traversait l’Italie vers la France.

      Pour ma part, mille choses se court-circuitaient dans ma tête. Le plaisir de l’œuvre accomplie alternait avec cette rupture d’une animation que nous avons entretenue et faite vivre entre nous. Rupture également avec le spectacle offert par une nature exceptionnelle rencontrée tout au long de nos étapes.

      A propos de l’accueil qui à plusieurs reprises nous fut réservé, calé dans mon coin de banquette, les images défilent. Je revois les deux vieux de la maison du peuple près de Cavazzo s’avançaient vers notre table, une bouteille à la main en offrande aux petits Français que nous étions pour eux. Ils nous tenaient une conversation avec ce qui leur restait d’un vocabulaire appris chez nous alors qu’ils étaient maçons pour l’un et ouvrier agricole en Provence pour l’autre. Leurs souvenirs chargés de reconnaissance pour notre pays étaient flatteurs.

      C’était hier. Paolo Bastiani et son auberge. Cette invitation incroyable. Ce matin de juillet est jour de fermeture de son établissement. Alors quoi de plus naturel pour lui que de nous inviter à prendre le petit déjeuner à la table familiale entourés de ses deux enfants et de son épouse. A parler de choses ordinaires comme si nous nous connaissions depuis toujours. Encore et toujours pour ce qui devait lui paraître normal, nous le vîmes prendre son vélo et faire un brin de route avec nous sur la route vers Trieste. Ultime élan de sympathie, ultime communion avec cette homme dont nous ne savions rien, à part l’essentiel.

       Douze jours à se côtoyer, à se charrier, à s’épauler, à se provoquer me reviennent par le biais d’un diaporama qui défile devant mes yeux. Mes copains ronflent allégrement et moi je ne dors pas. Je refais le chemin. Ni mieux, ni moins bien car tel que j'ai accompli ce voyage, son souvenir me satisfait pleinement. Il est allé bien au-delà de mes prévisions et de mes espérances. Je le répète inlassablement pour le plaisir, pour que rien qui fut beau s’en échappe de ma mémoire. Je le refais de peur d’en oublier le récit que je veux en faire à mon Épouse et à mes Enfants dès rentré chez nous.

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                                                           EPILOGUE

                                 Partis de Thonon les Bains le 13 juillet 1985, le contrat qui prévoyait douze jours de vélo pour traverser la Suisse puis remonter le territoire Italien jusqu’à Trieste fut honoré par les six participants, à la fois dans les temps et dans l’esprit. Mille deux cents kilomètres, 40 cols à franchir dont 16 à plus de deux mille mètres d’altitude étaient au menu de ce raid. Je me dois de repréciser l’une des particularités de notre entreprise. A savoir que nous avons fait le circuit en cyclo-camping avec des montures approchant les 30 kilos en moyenne pour chacune d’entre elle.

       Tout au long du parcours le groupe resta fraternellement soudé. Chacun à sa manière et selon sa forme du jour a pu s’exprimer en montagne. Les consignes de sécurité ont été suivies à la lettre, celle donnée de s’attendre au sommet des cols fut toujours respectée. Avec un peu d'imagination, J'entends le son de la corne de brume que Bernard portait autour du cou et avec laquelle il nous annonçait fièrement le sommet du col qu'il venait de franchir après nous avoir largué. Au terme de rudes empoignades, c'est ainsi qu'il est devenu le maillot à pois de notre Thonon-Trieste.

       Randonnée Alpine s’il en est, Thonon-Trieste offre une grande diversités d’attraits touristiques ( je mettrais toutefois un bémol sur la traversée de Udine et sur la dernière étape )

      Le circuit établi par Georges Rossini comporte un florilège de cols parmi les plus prestigieux d’Europe. Le Simplon, Le Splugen, La Bernina, Le Selvio et ses 2757 mètres comptent parmi eux. Les Dolomites et ses montagnes dressées tels des géants immobiles resteront le souvenir suprême de mon Thonon-Trieste.

       Si la randonnée est superbe, elle reste des plus exigeantes que je connaisse. Pour des cyclistes roulant en autonomie, même les douze jours octroyés pour en boucler le circuit ne sont pas un luxe de générosité. Un ou deux jours d’intempéries rencontrées en haute montagne ou une panne de jambes risquaient de nous mettre hors délai.

                                                                                                                                                          Le mot du concepteur du raid ''Thonon-Trieste'' cyclo.                 

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                                                  1986 . Comme nous l’avions envisagé au terme de notre huitième étape, Pierrot et moi avons refait, en famille, un Thonon-Trieste en camping car. Le séjour fut magnifique. Mon fils de 10 ans alors, accompagné de Pierrot, est monté au refuge Auronzo et aux tri cimes avec un V.T.T pendant que je guidais le reste de la troupe sur un sentier de randonnées pédestres.

      Nous sommes allés rendre visite à Paolo Bastiani. Un carton de vin des côtes du Rhône et des tee-shirt décorés du blason du Palais des Papes d’Avignon pour les enfants se voulaient être une marque de reconnaissance adressée à cette personne d’exception.

      Arrivés à Trieste, nous avons fait une large incursion sur le territoire de ce qui reste aujourd’hui l’ancienne Yougoslavie. L’accueil de la population y fut fort agréable, mais je découvrais un monde qui n’avait rien de nouveau. L’agriculture, riche et abondante que nous venions de quitter se trouvait être misérable coté étranger. Dans les campagnes, les maisons faisaient triste mine et les habitants étaient vêtus pauvrement. Je ne reconnaissais rien de ce qui était écrit sur les revues que lisait mon Père alors que j’étais adolescent. Il n’était, hélas plus parmi nous pour me questionner sur les images que je ramenais de mon voyage, mais si tel avait été le cas, j’aurais menti pour ne pas le décevoir, pour ne pas le priver de croire en son idéal.

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       Le voyage est terminé. Il fut en tout point beau. L’écrire me l’a fait découvrir d’une façon différente qu’à vélo. Je me suis aidé de mes notes et de celles prises sur le carnet rouge d’Hubert. Ce voyage je l’ai également fait de mémoire et j’en ai retenu celle du cœur.

      Ces quelques lignes, enfin, pour dire que si nous devions repartir aujourd’hui, deux d’entre nous manqueraient à l’appel. Je ne pouvais pas, je ne voulais pas clore ce retour vers mes souvenirs, mes moments de bonheur, sans exprimer mes pensées affectueuses à l’adresse d’Anna, l’Epouse de Pierrot. Sans un salut à Georges qui, de camarade de rencontre qu'il fut au départ, était devenu un compagnon de route fort appréciable. Pour eux, vous l’aurez compris, le temps, depuis s’est arrêté.

      Merci pour votre fidélité et pour vos commentaires portés sur ce récit. Il me reste à vous souhaiter de bonnes vacances. Amis (es) cyclos, à vous, de belles randonnées.

       A bientôt pour d'autres....... souvenirs à vous faire partager.

                                                                         Bien amicalement.

                                                                                 Marcel

                                        Quand le plaisir du jour fait suite à celui de la veille.                                         

                                 Hier, pour le plaisir des yeux, la journée a été de celles qui laissent de magnifiques souvenirs. Elle fut également très sportive. De nombreux cols ont jalonné le parcours, mettant parfois à rude épreuve les bonshommes et le matériel. Des paysages de cartes postales n’ont eu de cesse de défiler pour nous au fil des kilomètres, et comme dans la chèvre de monsieur Seguin, la nature des lieux semblait être là pour saluer notre passage

       Le Giau ? Que vous dire de plus de ce que j’en ai écrit dans le récit marquant l’étape de la veille. Si ce n’est en rappeler son chemin pour la randonnée pédestre en guise de route afin d'en rendre encore plus méritante la marque d’en atteindre son sommet.

      Le Passo Tri Crocci couronné de cette particularité qui est d’avoir, bâtie en haut de sa montagne, une chapelle surmontée de trois croix en référence à celles du Christ, de Dimas et de Gestas, les deux Larrons. Symbole qui se veut fort pour ramener, sans doute, les hommes à relativiser leur notion de souffrance et à les conduire à plus de modestie au regard de la cène du calvaire !!!!.

        Les Tri Cimes où il fallu, alors que le campement pour la nuit se trouvait à Misurina, escalader sa pente au prix d’un effort mémorable pour se voir apposer un tampon sur notre carnet de route. Pas n’importe quel cachet tout de même, car il validait une étape à la dimension monumentale.

       Misurina et son glacier. Lui, qui tel Narcisse, vient se mirer dans le lac dont l’eau teintée d’un vert émeraude en renvoi un sosie aux contours que l’onde fait trembloter, fut la surprise du soir.  Ainsi se veut le résumé des faits notables qui sont venus clôturer une épopée, que j’ai pour ma part inscrite au registre d’une chronique d’exception.

       A propos du lac, je ne peux pas résister d'en raconter succinctement ce qui en aurait fait son origine :

       Il y a très longtemps, dans les Dolomites vivait le roi Sorapis. L’homme était un géant. Misurina sa fille était naine, disgracieuse et égoïste. Elle était, de surcroît, associable, envieuse et jalouse des femmes de son peuple au point que tout le monde cherchait à l’éviter. Un jour, elle appris l’existence d’un miroir magique qui avait la propriété de satisfaire les requêtes qui lui étaient adressées. Ayant établi la liste de ce qui allait faire d’elle l’autorité dont elle rêvait, elle ordonna à son père d’aller quérir l’objet. Le roi alla solliciter la fée Mont-Cristallo qui en était l’heureuse possédante. Elle le lui céda à la condition qu'il accepte de se faire encore plus grand, de se faire montagne afin de venir abriter du soleil les fleurs de son jardin. Le roi accepta. De retour dans son royaume, et selon le souhait de le Fée, encore plus géant qu’il n’était à son départ, il s'approcha de sa fille puis la souleva à la hauteur de son visage pour lui parler, la raisonner à propos de ses exigences au sujet du miroir. La hauteur inhabituelle à laquelle il l’a hissa lui donna un tel vertige qu'elle alla s'écraser aux pieds de son père. L'avidité avec laquelle elle voulu saisir le trophée lui faisant perdre toute notion de prudence.

      La légende dit que le chagrin du roi fut si grand que ses larmes formèrent un lac. Quant au miroir, c’est lui, dit encore la légende, qui renvoit du fond de ses eaux l'image de cette montagne qui ne serait autre que celle de Soparis.

Moralité: L'ambition cultivée jusqu'à la démesure risque de faire choir de haut...qui s'y risque.

                                            Le lac de Misurina

      Après une douche prise dans l’une de ces minuscules cabines métalliques qui équipaient les campings italiens de l’époque, nous voila installés à la table d’une auberge commémorant les exploits des alpinistes s’étant, entre autres courses, illustrés dans les Dolomites. Parmi eux, figure une magnifique photo de Walter Bonatti autour de laquelle trône un piolet des années cinquante et une corde statique lovée selon la technique montagnarde. Une paire de raquettes, des bâtons sensés lui avoir appartenus terminent l’espace décoratif qui lui a été octroyé sur un pan de mur blanchi à la chaux.

      Imaginer comment ces hommes ont approché la montagne me fascine et m’interpelle à la fois. A cette époque, mais encore aujourd’hui, combien de ces pionniers sont morts ou meurent pour cette confrontation entre ses éminences hostiles et l’ambition de l’homme à vouloir dominer ses sommets. L’histoire comptent à leurs sujets nombre drames ayant coûté l’existence à certains d’entre eux.

       Pour être le premier à planter un drapeau, pour fouler de leurs pas un espace jusqu’alors resté vierge, des comportements pour le moins surprenants ont entachés des réputations, qui par ailleurs et dans d’autres temps furent acquises au terme de véritables exploits. La lutte entre la haute, voire la très haute montagne et l’homme reste un combat impitoyable. Des enjeux aux caractères divers ont parfois eu raison sur la raison de ces conquérants, au point d’en perdre tout discernement. Si la vue de ces pièces de collections me rappellent leurs prouesses et leurs performances, je ne peux cependant les dissocier de faits divers, de rumeurs qui me font froid dans le dos.

       Mais à ce qui fut obscur, je ne veux retenir au sujet de leur histoire que celles qui les a mis à l’honneur pour des sauvetages effectués au péril de leur vie.

      Le restaurant est animé par des clients du terroir. Leurs conversations sont dignes d’un répertoire théâtral. Ils en jouent, cela ne fait aucun doute. Des gestes démonstratifs viennent jusqu’à nous souligner certains de leurs propos. Le ton de leur voix se gradue en fonction de leurs commentaires. Loin d’en comprendre toutes les nuances et la précision d’un vocabulaire sans doute local, le rire communicatif qu'ils génèrent nous permet, d’un regard amusé, de prendre part à leurs joutes oratoires. L’ambiance bon enfant, la cuisine italienne et le vin qui nous est servi sans modération par de généreux habitués des lieux, effacent comme par miracle les traces de notre dure journée.

       Durant notre parcours, mais plus particulièrement en région de montagne, les Italiens nous ont toujours très bien accueilli. Savoir d’où nous venions et par le tracé des routes empruntées, suscitaient chez ces hommes des élans d’une fraternité attachante. Nos vélos chargés ras les sacoches les faisaient nous regarder d’un œil compatissant. Pour se convaincre du poids que nous trimbalions, certains n’hésitaient pas à les soulever, ce qui nous valait des qualificatifs plutôt flatteurs et dont les termes n’avaient plus rien à voir avec la bicyclette !!!.

       23 Juillet 1985. Le soleil se lève sur le lac de Misurina, avec, toujours, étendue sur son eau, l’image géante du glacier qui le surplombe.

       Le début de la nuit fut perturbée par des noctambules qui avaient eu sans doute de bonnes raisons d’arroser un anniversaire ou le plaisir de fêter quelques retrouvailles. Les Italiens sont en vacances alors quoi de plus normal que d’en célébrer le temps  !!!!

       Rapidement, le froid vint ajouter à mon insomnie un désagrément supplémentaire à ma quête de sommeil. Rien d’étonnant, l’altitude accuse ici 1754 mètres et la neige encercle le panorama sur presque 360 degrés.

     En quittant Misurina, nous croisons à nouveau, mais pour la dernière fois, le cyclo-clodo, ainsi baptisé par Hubert. Sans jamais l’avoir rencontré sur notre itinéraire, bizarrement nous nous retrouvons à nouveau au moment de notre départ. A deux reprises déjà la situation s’est produite lors d’étapes précédentes. Ce matin, il sortait d’un bois dans lequel il nous dit avoir dormi en expliquant qu’il refusait de payer un emplacement de camping !!!

      L’homme, la quarantaine est grand. A regarder son vélo et son équipement en braquets, il doit être bougrement costaud. En effet, sa bicyclette n’a que deux plateaux à l’avant et ses pignons arrières ne doivent pas aller au-delà de 25 dents. Peu bavard, il s’exprime dans un bon français. Nous en déduisons qu’il est des nôtres mais sans aller jusqu’à lui poser la question. C’est, probablement, un coté rebelle ou marginal qui le pousse à faire son Thonon-Trieste en dehors des conventions ordinaires. A moins que ce ne soit par nécessité, mais dans ce cas, sa tenue vestimentaire le trahit, car elle est de bon goût et d’un certain luxe.

       Il est, comme celle là, des rencontres fugitives qui interrogent. Qui sans être lisses, mettent dans l’embarras son interlocuteur. Rien chez la personne n’exprimant un quelconque souhait de nature à pouvoir lui donner une suite.

       La journée s’annonce belle. Une fine couronne de nuages blancs entoure les Tri cimes. Au sujet de ces gigantesques aiguilles, en fait, deux seulement sont visibles d’où que l’on se trouve. L’exception nous a t’on dit, est de monter jusqu’à la chapelle se situant au dessus du refuge Arronzo où de là, parait il, la troisième apparaît, mais pour nous il est trop tard pour aller vérifier !!!!. Nous y étions tout près hier soir, mais ignorant du fait, nous n’avons pas cru bon d’aller nous échiner au milieu des pèlerins endimanchés. Ceci dit, nous croyons sur parole notre informateur, d’autant que les cartes postales en témoignent.

                                                                           Les Tri Cimes.                                                                                   

      Aujourd’hui, une portion du circuit va consister à contourner la chaîne montagneuse des Tri cimes. Au loin, l’on aperçoit Auronzo di Cadore. La route descend en pente douce vers une vallée qui s’élargie ainsi que la voie de circulation sur laquelle nous rencontrons beaucoup de véhicules.                                                             

        Padola. Dans cet région, l'Italie touche l’Autriche. De splendides chalets aux façades décorées de cènes paysannes ou religieuses de style tyrolien fleurissent sur les hauteurs du coté droit de la chaussée. Ils rappellent qu’une redistribution des frontières suite au dernier conflit mondial les a rendus italiens. Implantés au milieu d’alpages verdoyants distingués de milliers de fleurs fourragères, ils exposent avec fierté cet art pictural que nous avons également rencontré au cours de notre passage en Suisse.

        Roue dans roue, nous avançons à une allure raisonnable. C’est l’attitude la plus économique en énergie pour se protéger des courants thermiques que l’on a de face dans les vallées l’après midi. Ces courants sont générés par l’air se réchauffant à basse altitude et qui, allégé, remonte vers les sommets. Le passage à l’avant se fait à tour de rôle. Je dois reconnaître que sur ce type de terrain il m’est difficile d’honorer pleinement mon contrat. Mes cinquante neuf kilos de départ et sans doute deux de moins à ce jour, ne me permettent pas de tirer du braquet. Généreusement, Bernard, Hubert, Pierrot et Gérard bouchent les trous que je laisse en sautant mes relais. J’ai remarqué que Georges, également, se faisait volontairement oublier en queue de file !!!. Personnellement, je n’ai jamais eu d’aptitude pour ce genre d’exercice, alors, comme disent les pros, je reste dans les roulettes. C’est à dire à l’abri, collé à la roue libre de celui qui me précéde!

Paysage suréaliste: Les Dolomites  

        Nous avons toujours à vue d’œil les grandes montagnes sur lesquelles, hier, nous avons crapahuté une partie de la journée. Un changement de direction, une route plus étroite nous font amorcer l’ascension d’un col non répertorié sur notre bock, qui cependant est bien dans la direction de Saint Stéphano di Cadore, ville par laquelle nous devons passer. Rien de bien méchant, mais il faut remettre en route la moulinette, les muscles n’ont pas éliminé toutes les traces des efforts de la veille. Nous savons d’autre part qu’en fin de journée nous attend le Ciampigotto. Celui là est bien noté sur nos tablettes et son profil repéré sur la carte routière mentionne les chevrons de la colère, de ceux qui nous prédisent des sueurs à venir. Alors vous comprendrez que pour cette mise en bouche la prudence fut de mise et qu’aucune attaque ne fusa !!!!

       Au carrefour des Tri-Ponti, l’achevoir, l’ultime grand col de Thonon-Trieste nous est annoncé d’une façon qui tapa dans l’œil de Pierrot, dont la langue italienne n’a pas de secret. Une inscription particulière et de nature à éveiller l’attention des plus septiques s'affiche sur un coin de mur au regard des passants. L’annonce est claire, une prophétie nous est promise si nous parvenons à venir à bout de la difficulté de ce passage, qui, de réputation locale se veut très difficilement franchissable à vélo! 

     La surprise d'une telle révélation valait bien un moment de pause, qui par ailleurs  fut mise à profit pour des commentaires les plus divers sur le sujet. Nos discussions bruyamment animées par le contenu d’un tel message avaient attiré l’attention de quelques jeunes personnes promenant dans le coin. Il s’en suivi des  échanges de courtoisie. A la question posée par je ne sais plus qui du groupe sur la difficulté du col et nos possibilités à pouvoir le gravir sans encombre, la réponse fut ..... pour vous ....oui,.... mais !!!.

       C’est la que je vis, habillée d’un rire moqueur, l’une des jeunes filles lever sans discrétion le doigt et le pointer dans ma direction, puis vers celle de Pierrot et répondre, les lèvres pincées :

-Vous, les plus jeunes,..... vous pouvez y arriver,..... mais pas les deux vieux !!!!!

Sans avoir eu besoin de la traduction, je pris la mesure de l’affront. Restant muet par politesse mais surtout par crainte d’être impertinent, c’est l’allure fière et la tête haute que je pris mon vélo pour l’enfourcher avec l’assurance de savoir pouvoir faire mentir la belle effrontée !!!!!

       Le peu de route que l’on aperçoit dès l’amorce du col laisse augurer de notre peine à venir. Le revêtement est de mauvaise qualité. La pente doit tourner aux alentours des dix pour cent, c’est vous dire combien il faut appuyer, esquicher sur les pédales pour seulement arriver à avancer à pas d’homme.

      Quelques kilomètres de parcourus et une surprise nous rattrape au détour d’un virage, ….à moins qu’il s’agisse d’une épreuve commanditée par quelque lutin!!!.Il n’y a pratiquement plus de route devant nous, un chemin caillouteux la remplace. A en juger par la fraîcheur des dégâts, un gigantesque éboulement est passé par là depuis peu. Il a emporté avec lui des milliers de mètres cubes de terre et de rochers, obstruant de ses masses le lit du torrent qui coule au fond de la vallée. Depuis l’ascension du Giau nous sommes rompus à ce type d’exercice, à rouler  entre trous et bosses, mais là ça commence à bien faire!

                             Mieux vaut rouler sur la gauche, le côté droit présente des risques....

       Sur la pancarte, il était bien question de Madone et Gésu, de « riccordé » que mon italien approximatif m’a fait confondre avec rencontre au lieu de rappelle, mais là, le moment présent n’est pas à l’espoir de s’entendre encourager par des Divinités célestes. Il fallait, et selon l’adage -Aide toi le ciel t’aidera-, démontrer, en toute humilité pour ne froisser personne, que nous devions nous en sortir par nous même. La chose fut faite en puisant au fond de ce qui nous restait de réserve, mais sans avoir eu à aller au-delà du possible. Par pudeur, la plus grande discrétion régna quant à savoir si l’un d’entre nous s’était senti, dans les moments de doute, gratifié de poussettes émanant d’attentions particulières. 

                                  Je vous le disais, Hubert prend des photos en roulant.

       Au bas du col, une « strada bianca », une route stabilisée avec ce qui ressemble à de la ‘’clapicette’, reliée plus loin à une chaussée conforme à une voie de circulation dite normale nous amènent à Prato-Carnico, le terme de notre étape.

                                                             Un très grand bâtiment, construit au milieu de rien, au fronton décoré d’une immense fresque représentant une faucille et un marteau attire notre attention. Il sera, et peut être le fut il par défaut, notre restaurant pour le soir. Une salle immense comprenant un nombre impressionnant de tables font offices de salle à manger. Nous entrons là dans un lieu singulier et où l’ambiance y est étrange. Des dizaines de regards, qui au demeurant se veulent discrets et sympathiques, nous suivent jusqu’à la table qui nous est attribuée par une corpulente serveuse.

       Subitement un doute s’installe au sein du groupe. Et si nous nous étions égarés en investissant un lieu seulement réservé aux adhérents liés à l’insigne incrustée dans la façade ? En fait nous ne le saurons jamais, n’ayant pas posé la question et aucune remarque ne nous ayant été faite à ce sujet.

       Il s’agissait en fait d’une Maison du Peuple comme il s’en trouve encore dans certaines régions pauvres d'Italie. Ces établissements sont mis à la disposition des travailleurs ou des retraités aux revenus bas qui ont là le gîte et le couvert selon certaines modalités

      Si lors de notre entrée, les décibels émanant des conversations avaient sensiblement baissés de leur intensité, à présent un flux sonore remplit à nouveau la salle. Aucune carte de menus nous est proposée, en revanche des plats de pâtes, de légumes nous sont servis par la Mama qui fut notre hôtesse d’accueil.

       Étrange sensation que celle de ne plus, de ne pas savoir si nous ne sommes pas en situation d’abus au détriment de ces hommes, âgés pour la plupart. Je précise hommes, car à part certains membres du personnel, je ne me souviens pas d’avoir croisé un regard de femme.

       Surprenant également de se voir amener une bouteille cachetée par deux hommes âgés alors que nous n’avions commandé qu’une carafe de vin ordinaire.

       Émouvant que de voir s’approcher en direction de notre table deux êtres fragiles. Puis s’arrêtant à une distance respectueuse pour ne pas être vécus pour des personnes agressives ou dérangeantes, venir nous parler de leur passé dans l’hexagone. Ils avaient été maçons, puis avaient travaillé dans des vignobles, puis étaient revenus au pays au milieu des leurs. Ils se rassemblent régulièrement sous le toit protecteur de cette maison. Elle leur assure ce qui leur reste d’avenir dans la croyance d’une fraternité qui se percevait au delà des conventions.

      Ce fut une journée, une soirée exceptionnelle. Une de plus sur ce Thonon-Trieste. Cependant je retiens de celle là l’expression de ces visages restés heureux. De ces personnes dont sans doute nous avons, par méprise, peut être, investi leur espace et qui nous ont reçu comme des invités. Je retiens le plaisir qu’ils ont eu à nous parler de chez nous, de la France dans un discours de reconnaissance.

      Je retiens de cette soirée le bonheur qu'il m’a été donné de vivre auprès de ces gens de rencontre. Le bonheur d'une histoire,  de souvenirs offerts par le cœur de ces hommes. Souvenirs dont je me fais le devoir de vous en faire partager l'écho.